***

Художник белой краски разведи,
и крась холсты жирнее и потолще,
прошёл сезон, когда унылые дожди
нас гнали в дом, холодных и промокших...

Теперь иной картины коленкор:
зима искристостью припудрила скамейки,
и всюду снег, и детвора во двор
лепить скорей с морковкою семейки -

то баба в шляпе, то мужик с ведром,
потешный снеговик с метлой у входа,
и я леплю с детьми, и чувствую нутром: 
удачу насулит мне  снежная погода...

А белый лист, начало всех начал,
мне к строчкам путь неведомый означит:
пусть принесет и радость, и удачу,
коль долго так в душе моей молчал.

Художник нарисуй, как в варежках деревья,
ветвями  обнимая снегопад,
качаются в такт ветру вдоль деревни,
шепча друг другу что-то невпопад...

Зима моя, мой праздничный сезон,
под пухом белым всё теперь переиначит:
исчезла  осени хандра, и краски ярче
в холсте художника, вошедшего в мой сон...