Жизнь - чётки снов из косточек иллюзий.
Реальность - кисти взмах на линии границ
бумаги, капель крови, чёрной туши...
Там ветка мандарина или груши
и пара птиц...
Не снегири, а цапли,
где крылья белые - всё тот же сон -
дождь ледяной, рубиновые капли
и шелест крон
поверх холмов, когда качает плиты
травы злой ветер, цвета перебирая...
Не изумруды, а карандаш графитовый
с оттенком мёда или чая.
Да, вот же линия - пунктиром чёрный след.
Вот край бумаги - крови стыть, остановиться.
Реальность - взмах меча на линии границы,
когда погаснет свет.