Тихо здесь. Слышно только,
Как карандаш отдает бумаге задуманные слова.
Этот год не наш. Да и тот не наш. И история не нова.
Были сме;лы и веселы,
Как дворо;вая детвора, как влюбленные наглецы,
А сегодня: строка, постскриптум и «мне пора, отвяжи концы».
Были скроены как одно
Неделимое полотно, как натянутая канва,
Но художнику все равно: хоть кистей полно, хоть творческая среда.
Холст по-прежнему бел,
Как незримая пустота, как накрытый зимою лес.
И когда холодна моя голова, я молчу: «лучше б ты исчез».