Листаю старые тетради,
Они как прошлого оскал…
Я размышляю: - Чего ради,
Когда – то их давно писал?
Неужто я баюкал совесть,
В душе своей вынашивал план,
Мол, напишу я скоро повесть,
А может, сочиню роман?
Какой я был тогда наивным,
В прекрасном, чудном далеке…
Ведь не могу его мотивы,
Я оживить сейчас в строке?
Я прилагаю все усилья,
Я трачу драгоценный труд...
Но вот беда, не вижу крылья,
Как не стараюсь, не растут?!
Листаю желтые страницы ,
Плоды упорного труда…
Одно ценю, что научился,
Писать действительно тогда!