Вот не хочется боли
И страха не хочется тоже.
Перейти б это поле
С чешуйками стали на коже,
Не доказывать значимость
Собственной шкуры торговцам,
Скорнякам, отдающимся в складчину
Редкостным овцам,
Не молоть языком,
Потому что молоть больше нечем,
Не грозить кулаком,
Чтоб расправить затекшие плечи,
Не стремиться, гарцуя,
Эффектно помахивать тростью
И клюка затанцует,
Ведя отгремевшие кости,
Не хвататься за грудь,
Если пуля еще в пистолете,
Повезет как-нибудь,
В другой раз умереть на рассвете,
Пронесет мимо тех,
Кто не значится в списке прохожих,
Храбрецов, как на грех -
Закаленных, чешуйчатокожих.
Признаюсь, я – трепло
С самомненьем, плечами и тростью,
Это тело мало
Для пришедшей на смену мне гостьи.