Растаял снег, в углах усталых век,
Стекая вниз по трещинкам на коже,
Переполняя ожиданием век,
Рекой из слов, с названием — «Быть может».
По берегам, расплавленный туман,
Молочным сумраком, от будущего скроет,
Сейчас — ничто и прошлое — обман,
Всё памятью, неверною, укроет.
А настоящее — всего лишь, только миг,
- Отверстие в судьбе, часов песочных,
Лишь слабый и далёкий вскрик,
Сливающийся с миллионом прочих.
В который раз, опять, бегу от прошлого,
Сквозь бред и страх, бессонниц настоящего,
Сквозь холод, от мгновений, крошева,
Навстречу нам, из темноты, летящего.
01.11.2015 Е.Борн.