Моя жизнь совсем не в блестках.
И судьба сплошной косяк.
На душе моей занозки.
Ведь по жизни я босяк.
Я о солнце руки грею,
Рассуждая про судьбу.
Но бывает и наглею.
На чужом качусь горбу.
Ну, конечно, это редко.
Мне обычно не везёт.
То увижу небо в клетку,
То ментов угрюмых взвод.
То по «точкам» я рысачу,
То ложусь на дно во тьму.
Мой костюм не от «Версаче».
Видно, в нём я и помру.
Есть ещё закономерность.
Я не знаю, как сказать?
Слышал где-то слово «верность».
Только с чем его связать?
Может, с женщиной любимой?
Может, с Родиной своей?
Так-то я по жизни мнимый.
Как Фома, и нет корней.
Для меня милей Апачи
С томагавками в руках.
Они в дом всё не корячат.
Им потерь не ведом страх.
Разбредутся по вигвамам.
Трубки мира задымят.
И сидят себе, бакланят.
Небо ясное коптят.