На лётном поле, скажем без промашки,
Стоит "мечта" в смирительной рубашке.
Обласкан ветром он на скоростях,
К земле привязан вновь на плоскостях.
Чехлом накрыт, как сталь в объятьях ножен
Ну, вообщем, словно конь стоит стреножен...
"Зачем такое?", спросишь, "самолету?"
"Чтоб не рванул на взлетку, без заботы."
Уверен, в небо взмоет, самолет.
Так каждый думает...
Ну, если он пилот...!