Небольшое поле изрыто снарядами,
Над землей и под небом вспаряется дым,
На земле полулюди бросают гранатами,
Закрывая руками лицо от золы.
А в окопах подогненных кроются мальчики,
Еле дышат, дрожат, револьверы - к себе.
В белых яблоках - страх; нервы, души ломаются.
В чем вина их? Ни в чем. И все дело в судьбе.
А во время затишья мечтают о жизни,
О земле, о семье и о снятии знамен...
А в атаку один из них умер. И что же?
И твердят все всё тоже:
"На западном фронте без перемен".