Зачем, богатая Россия,
тебе война, кровь сыновей,
когда ты умираешь так красиво,
рождаясь вновь, среди полей?
К чему уходят на бой солдаты,
а возвращаются в гробах,
но мы стоим, не виноватые,
мы гордые, в чёрных очках?
Чудесна истина-стихира,
мы - жестокого времени дети,
мы рисуем картины для мира,
ведь лучше без войны на свете.
*******************************
Слишком взрослые, но как дети...
*******************************