Мой мастер, что же ты натворил;
Я не Маргарита, но тебя никто так не любил,
Так не лепетал пред тобой, не корчился,
****ски не валялся у твоих ног.
Мастер, ты меня как рукописи сжёг.
Я есть пепел, и это итог?
Мастер, послушай я не ропщу на судьбу,
Милой насильно не будешь, но все же,
Дело в имени - так я сменю,
Рана и так глубока. По всей коже
Мира кровоточит, разливается, пенится,
Или это уже не ценится?
Нет, я конечно упрямиться не стану,
Не буду рыдать прилюдно на площади;
Но, если выбирать уход тебя и розги,
Так пусть высекут меня последнии сволочи,
Косы выдернут, оставят стонать,
И даже тогда не буду тебя проклинать.
Мастер, моя улыбка не сменится гневом,
Я не то, что дурна, но точно юродива.
Мастер, твоё многоточие ценится,
Слова приобретают размер, фразы сходятся,
Видя превосходство, произрастающее свыше,
Маргарита летит на метле, а я прыгаю с крыши.