Л. Н. Толстому
И любовь его влита в искусство,
Так и льётся живая вода...
Как из крынки... И смертная гнусность
В ней не вечна. Лишь жизнь -- навсегда.
И я знаю, с виною большою
Что-то с горечью в тьму сорвалось...
И сошлось его слово с душою,
Как и небо с землёю слилось.
Что же, пусть умирает отвага,
Утешение, слабость, и страсть,
Если строчки живительной влагой
Как из чаши, душа напилась.
Но не слово -- а скорбное сердце...
Бьют откуда -- живые ключи?
Это гейзеров сильная песня?
Словно солнца ядро, горячи.
Это, может, душа -- костерище,
Или в ней ничего -- пепелище,
Сиротою глядится во тьму,
Тонким льдом пронзено сердца днище,
Миг -- и больше не больно ему...
И любовь -- снега свежего чище.