Сижу за решёткой...
Да нет, за столом.
Но горькою водкой
Залепит разлом,
Царящий в пропитой и рваной душе...
Скажешь - пить не выход? Туше...
Так я же не плачусь о том, как болит!
В рамках печки так тесно! Ты видишь - горит!
Горит моё пламя, хоть дров нет давно.
По ящик снова всё то же кино...
Лишь четверо суток осталось держаться,
А там - вновь дорога, и снова копаться
В осколках былых, давно минувших лет..
Ведь я археолог, солдат и поэт...
Мне тесно... и пусто... тебя рядом нет...
И лишь на стене карандашный портрет.
Точнее все восемь рисунков, где ты
Была смыслом.. ах, эти черты...
Эти скулы, брови, глаза...
Да к черту романтику, к чёрту сопли!
Я ведь в дороге всегда...
Ведь я не смогу всегда рядом быть,
Вот потому и не стал ничего говорить.
Не стал говорить о том, как ты нужна,
О том, что лишь ты мне отрада одна...
Я знаю, ты лучше найдёшь во сто крат.
Он всегда будет рядом, всегда будет рад,
когда ты встречать его будешь с работы...
А я... мне достаточно знать - кто ты...