А дождь идет,
Со снегом подруку
По улицам шагая,
В тени сезоном наглым
Обглоданных кустов,
Цветок последний
Оду завывает,
И в ожидающих его
Округах ада
Уже готова почва для него.
О, ты, угрюмое растение,
Ты умираешь, словно в первый раз,
Надгробие твое, из снега вырастая,
Затеряно в садах,
И не споет никто
Протяжную балладу без глагола,
О том, как в гуще битвы равной,
Себя ты отдал, избежав укола.