Карнавальные маски страх как пестры,
кто - попроще взял, кто - мозг плавил свой,
удя в мыслях идеи чужой весны,
страстью скалы мерно расплавившей.
Образы вакхично стучат о дно
жизни - консервной банки
мало правды осталось в ней, и что?
Нож о вилку скрипит. Все же жалко.
Всходит век глухим, тучным обжорством
пожираем мы, и нету тоже нас,
размажем ли краски густые лоском?
Ведь живем всего лишь раз.
Нужно отметать духовный голод,
полюбить кокетку-тишину.
Помада. Губы пухлые. Холод.
И мурашки счастьем налету.