Он был один,сирота.
Обделён всем и вся.
Либо шли стороной,
Либо служил для битья.
"Чем я хуже тебя?"
Думал он про себя.
Ночью в тихоря,
Он рисуя,злобу вымещал,
Но ненависть копил,и сейчас...
Никто не понимает лучше чистого листа.
Капли капают с холста,красно-бурые летят,
Разбиваясь словно дождик об асфальт.
Он творит.
Резко,нервно выводя, очертания лица.
Взгляд его горит.
Себя ненормально веселя,перебирает все цвета.
Его пальцы мельтешат.
В глазах его портретов ужас,пустота.
Его модели для картин остаются с ним
Раз и навсегда.
Часть каждого из них-толика холста,
Его гамма маловата и скромна.
Все портреты холодны, хоть и в тёплых тонах.
Краска бежит в его крепких руках.
Это месть за себя,
Он рисует с улыбкой, своих чувств не тая.
Его коллекция всё больше день ото дня и потом...
Венок его творений стал автопортрет,
С изображением алых рук и нечёткий контур тела.
После этого его никто не видел,словно нет его и не был.
И лишь коллекция картин висит, собирая вековую пыль да пепел.