Когда под вечер лучи косые
За долгий день притомились жечь,
Явилась ко мне Дева Мария,
Присев, завела о жизни речь.
— Чем опечалился к ночи, муже? –
Спросила, зная вперёд ответ.
— Или опостылел постный ужин?
Зато как жирен бывал обед!
Я затянулся вновь сигаретой,
Метнулся в сумерках огонёк:
— Всласть были завтраки и обеды.
Да что поделать? Всему свой срок…
Молчат на клёне листья резные.
И речь я с гостей веду всерьёз:
— Ответь, святая Дево Мария,
На старый мой и больной вопрос.
«Явился ты, сын, на свет в рубашке, –
Тайком рассказывала мне мать, –
Да отроком ты за грех мой тяжкий
Её сподобился потерять».
Так, может, Дево, тогда соседу
Случилось где-то её найти?
И стороною обходят беды
Его на гладком, как лоб, пути?
— Нашёл бы вдруг, – она рассуждала, –
Да радости от того – ничуть.
Ему велика, хоть рослый малый.
Да и не всякому по плечу.
Твоему соседу малость надо:
Пара машин. Портфель. Жена.
Высокий терем с глухой оградой.
Любовниц пара. Река вина.
Тебя ж растрогают солнца спицы,
Где – только золото, не латунь.
Взволнует синь небесного ситца,
Задумчивость верб, седых, как лунь.
Ты безрассуден был и беспечен…
Когда смывала тебя волна –
Бросались в вир семь русалок-женщин
И доставали тебя со дна.
Семь Дев из тысяч, прошедших рядом,
Семь Дев, признавших тебя своим,
Кого, как искрой, зажёг ты взглядом,
Чей пламень жив подо льдами зим.
Семь Дев друг друга совсем не знают.
Неисповедимы судьбы их.
Кто-то в гнезде своём – гостьей с краю,
А кто давно уж – в мирах иных.
Их семь на радуге-коромысле,
Под солнцем льющихся семь цветов.
Они все вместе, когда зависнет
Дуга крутая среди лугов.
Ты, муже, в ночь под Иван Купалу
В свой дом однажды их собери –
И семь свечей зажги от кресала,
Побудь с русалками до зари.
И пусть семь женщин перед свечами,
Узнав, друг дружке взглянут в глаза.
Уйдут под утро. И пусть ночами
Грохочут ливни. Гремит гроза.
Что б ни случилось иль в полдень жаркий,
Или в полуночную грозу,
Собой закроют тебя русалки,
Руками любящими спасут.
— А как же, Дево? Совсем негоже
Без той рубашки мне помирать,
В какой, к беде или к счастью, может,
На свет когда-то пустила мать…
— Любому Смерть, – отвечала Дева, –
Рубашку сыщет. Не торопи:
Будь поп-звездой или королевой –
Лишь дай сорваться Косой с цепи.
Твою рубашку все Девы ищут.
Они пытают не тех, кто сыт,
Пытают больше убогих, нищих,
Тех, кто на землю чаще глядит.
Так что зря не печалуйся, муже,
Не никни буйною головой.
Над кельей твоей ворон не вскружит,
Пока семь Дев день и ночь с тобой.
http://stihi.ru/2021/09/08/3185