Шагала смело, горделиво,
Всех поражая красотой.
И так вальяжно, чуть лениво,
Играла рыжею листвой.
Поэтов, ты в себя влюбляла,
Сердца горели от любви.
А ты коварная смеялась,
И не задумывалась ты.
Вдруг, день прощания настанет,
В другую влюбится поэт.
И поутру шептать не станет,
Тебя красивей Осень, нет...
Теперь старухою седою,
Ты по задворкам в даль ушла.
Уж не любуются тобою,
Пришла красавица Зима.
Она быть может и сурова,
Но все же очень хороша,
В своей пушистой шубке новой...
И вновь волнуется душа.
Душа, тревожна у поэта
Вновь, вдохновенье словно приз...
Стихи напишет он об этом,
Наверно то его каприз...
В природу каждый раз влюбляться,
Теряя каждый раз покой.
Быть может нету постоянства,
В душе поэта...Он, такой...