Вечер вдавливает в небо
золотистый контур гор,
в репродукторе, чуть слышно,
идёт старый "Ревизор.
За окном позёмка, вяло,
гонит снежную крупу,
в переулке жизни мало,
шмыг к собаке, в конуру.
"Ревизору" кричат браво,
Горбачёв смущён, устал,
шаркает туфлёй по сцене,
но уверен - держит зал.
Рампы свет, аплодисменты,
потом ужин, ресторан,
как по нотам жизнь актёра,
нет, уж лучше нонче к нам.
Скотный двор, тайга, лучина,
каждый день живой закат,
не напишешь так картину,
не сыграешь - это факт.
Вчера волки приходили,
отстрелялись, так пустяк,
но лошадку погубили,
прозевали первый акт.
Вечер слился с чёрной сопкой,
репродуктор замолчал,
дом наполнился покоем,
благодать сошла - кто б знал.