как ты теперь без клыков, без лесов, духа хвои?
в тесной комнате пьёшь растворимый, глядишь в электронный,
засыпаешь и думаешь: "чёрт с волшебством и со мною,
со свободой, я больше не верю в свои же законы".
спишь, как раненый, весь напряжённый под снами-бинтами,
электричество здесь заменяет костры и кометы.
даже боль обленившись лежит на потёртом татами,
вяло думает: "лишь бы не кончились сигареты".
где твои персонажи, злодеи, герои и фейри?
где родная душа с синей аурой белого мага?
раньше тень твоя вилась цветами на алой портьере,
раньше всё, чем живётся: ветра, горизонты, бумага
на которой и в здравии, в бедствии - только бы слово
обретало лицо или крылья и шаг исполина.
раньше ты так любил, что заткнул бы за пояс любого,
раньше ты так горел, что просил подливать керосина.
видишь диких и жмуришься, глухо считаешь до сотни,
перед сном убеждаешься - Нарнии нет под матрацем,
засыпаешь и снится тебе белый маг и охотник.
пей снотворное, деточка -
глупости прекратятся.