Скука замучила меня,
Делать вечерами нечего.
И кажется будто вечность,
Она будет преследовать меня.
И бабочки не летят в бесконечность,
Моей пустой души.
И есть чувство смерти,
Скучно так бывает перед смертью.
Когда хочешь сделать многое,
Но не в состоянии поднять и руки.
И жить не охота, и смерти не желаешь.
И помирать теперь радости моей.
Смертью грустной, да дикой.
Останется след моей радости,
Когда увижу...
Увижу тоску в своей душе.
Темноту, темнее нет которой.
И буду грустен вечность.
Думая, где, где моя ты радость.
Не прожив и дня без радости.
Умру в яме ночной,
Среди тоскливой Жизни.
И монотонность дня, будет постоянной.