Я не был соткан ниткой белой.
Железом твёрдым не был скован.
Листом тетрадным я не создан,
и всё ж был просто нарисован.
Рукою твёрдой жизнь излить
в листе тетрадном изменить
осмелился,художник странный....
Он рисовал меня одним,
затем он что-то изменял....
Со временем я стал гоним,
а память он мою стирал.
И я не волен был сбежать.
Я был за клетками листа,
что рисовал худой хозяин.....
Он красным рисовал рассвет,
он красным рисовал закат,
иль жёлтый,грязный,страшный свет,
и чёрный оголённый сад.
И я не соткан,не закован,
не создан.....
....страхом нарисован... .