Я не могу писать стихи по вечерам.
Ни грусти нет, ни счастья в моём доме.
Свет солнца в рабство к серым небесам,
А чувства в зазимках обледенелых тонут.
Сегодня мы такие как вчера,
А завтра будем те же, что сегодня.
Не встретит утром рыжая заря,
В ночи пойдем по льдине многотонной.
Весь мир как айсберг многовековой,
Он вроде тает, вроде подмерзает.
И кажется всё мне, что он живой,
Но это лишь мираж, все это знают.
Карабкаюсь куда-то в вышину,
Цепляю лёд кровавыми руками.
И ноги сводит, будто упаду
В пучину, что разверзлась под ногами.
Нас много ввысь ползущих муравьев,
Что тысячами сгинут за секунды.
Тогда достигнешь айсберга верхов,
Лишь если руку дашь свою кому-то.
Хотя, дав руку, можно ожидать,
Что помощи твоей никто не слюбит.
Отброшенный ты будешь пролетать,
Слезу пуская в смертную минуту.