Шёл дождь,Венеция плыла.
Поэт по набережной шёл к неисцилимым,
Вода по улицам текла,
День размывая криком голубиным.
Качели окон,выше головы,
Раскачивали свет от отражений,
По сбитым стенам бегали цветы,
Пугая мелочи кофейных возбуждений.
Вот город,где расплавиться в любви
Способно сердце,мёртвое от боли,
Где смерти слово--жёлтые огни,
Где так бесчувсвенно от наслажденья горе.
В каналах не найти живой воды
И чем искусственней ландшафты,
Тем слаще голос страсти и беды,
Нет голоса гарцующего--"Прав ты."
Из тесноты на площадь,по углам
Скитаться,разумом и запахом могилы
Вдруг задохнешься и бежишь к мостам,
К Сан Марко,пьющего все силы.
А там толпа,а там опять один
Среди ветров,гондол,столов и стульев.
Дождь подступает духотой,как дым,
И воздух пахнет сотами из ульев.