Идёт по небу белая игла,
примётывает север к югу.
Я только утром замертво легла,
в мой север запелёнутая туго,
в мой синий сон...
Сочится мерзлота
(не то что мерзость, но ужасно близко),
и мамонты, затерянные там,
столь каменисты.
Всё сделано из камня или льда,
но солнце в помощь – север всё теплее.
Расколдовать бы времена, когда
теперье вырастает из терпенья,
распутать наши ссыльные края
и разлепить обледенелый лепет
недоговоренного тёплым летом.
Но реки недвижимые стоят.
И там ли сердце, где ему тепло...
Тут остывает света корм цыплячий,
а небо – тонкое стекло –
прозрачно, зряче.
2.12.2015