И я пишу письмо в свою тетрадь.
И оставляю многоточие в конце.
И что угодно, только не ложиться спать.
И я ищу твоё лицо в своём лице. (с)
Нет, не последнее. Кажется, я соврал. Тысяча солнц во мне пышут и разрываются. Всё, что однажды я сделал или сказал - всё где-то отзывается.
Вот мои ручки, тетради и вдохновение, хочешь - бери, всё равно об одном пишу. Тяжко и холодно, нет моего терпения, я будто чую - не выстою, не смогу. Только нет выбора, мне не спастись, не спрятаться: можешь - живи с этим, нет - так лети с моста. Нехотя выбрал первое - как иначе-то? Надо быть сильным, ползти - значит до конца. Счастье моё в добрых снах и немой улыбке, горе моё - улетай, не тяни назад. Я должен жить и когда-нибудь быть счастливым. Господи, дай же мне сил всё начать с листа.
Как мне теперь не писать о тебе ночами, как мне не лопнуть от боли в моей груди? Я не поставлю точку - и запятой не стану, я не посмею. Я знаю, всё позади.
Снова пишу что-то скомканное-больное. Днями твержу себе мысленное "умри". Просто дай сил пережить, как и всё иное, не написав тебе больше...
Да. Ни строки.
27.11.15, днём в метро