Взгляд тяжелеет, сонливо сползая вниз
К прописи букв, в которых с тобой наколот
К нашему прошлому. Я не кричу «вернись!».
Жизнь замирает, как в воздухе – зрелый холод.
Дождь прибегает под вальсы Шопена – так
Осень прощается. Но не со мною: я же
Завтра намеренно выброшу свой студак,
Сяду в метро – и вот я на зимнем пляже.
Всё запорошено снегом. Гудит метель,
Словно откуда-то искренне, посторонне
Вальс залетает в память, где стынет тень,
В августе брошенная на перроне.