Поколение наше тихонько уходит
без фанфар и речей, просто нет - и все...
Где-то тени умерших под небом бродят,
ждут, когда их всевышний от боли спасет.
Может, там, среди звезд, нет посмертной доли,
как при жизни на грешнице - нашей - земле,
непогода снежком забелила поле,
то - зима укрывает погост в декабре.
Сколько слез по умершим еще прольется,
почему справедливость стыдливо молчит?
Ветер стылый над нашим упорством смеется,
но земля под ногами все тайны хранит.
Сколько добрых друзей утонуло во мраке,
где искать их сокрытые в горе следы?
смерть с людьми состоит в коллективном браке,
с кем сегодня станцует, не знаешь ты...
2 12.15г.