Утихло серебро, настала - медь!
Ржавеют, вдохновенья - слуги.
Коррозия, раскинула свой плед,
И оттепель уж больше не наступит..
Лишь книга греет, жив её огонь!
Страниц сиянье тонких, письма',
Эпох дыханье, ржавая, не тронь!
Не канут мыслей света - призма!
Мы живы в - них, в поэтах века,
Что называют, черным серебром,
Они свой путь сумели вынесть,
Под гнетом молота с серпом!
Так сохраним же, в веке этом,
Что нарекают, золотым!
Святое дело всех поэтов!
Продолжим делом, данью - им!