Мостки души усыпаны печалью,
Метёт метель на золотую прядь,
Морщинки пали на лицо вуалью,-
То "осени" предзимняя печать.
Роятся мысли, подводя итоги...
Незримо хвори кружева' плетут...
И сознаёшь, что вечность на пороге...
И что до встречи несколько "минут"........