Холодным порохом кружится тонкий снег из прохудившейся перины старенькой;
И укрывает дни немой хрустящий мех, седой, как волосы, ушедших странников.
А небо близкое, да не достать его -- такое серое, такое скучное,
Где солнце прячется округлой головой под надоевшими густыми тучами.
И ты молчи, молчи! Да что сказать тебе!? Живешь по правилам и не по правилам,
Превозмогая боль, ломая ей хребет, и Богу молишься родным за здравие.
Да здесь бы, выстрадав, хоть сутки вымолить! Да здесь бы вороха не снега тощего!
Любви хотелось так с душевной прибылью и чувства сильного!.. Что может проще-то!?
Но лишь коптит огонь и меркнет слабый свет. Вот так и ходим мы по жизни лишние
От старта к финишу по километрам лет здесь нелюбимые, недолюбившие...