Время уходит, а я все так же курю сигарету,
Проходят дни, закаты, новые рассветы.
И что вокруг происходит чаще всего не понятно,
И каждое утро привычно, в состоянии смятом.
Листок бумаги, с недописанными строчками,
Я понимаю его, и должен был поставить точку.
Над безобразной жизнью, над глупым поведением,
Но так намного проще строчить стихотворения.
О том как ты беспомощен, о том как немощен,
Как слаб, как глуп, что нет любви и девушки,
О том как много утекло, ушло в воронку времени,
О деградирующем будущем, о поколениях.
Всегда ведь проще найти нам океаны минусов,
В чужих ошибках, действиях, в мечтах и принципах.
Найти бы плюс в этих притоках океана слабости,
Начать писать для радости, а не из жалости.
Ведь ничего нет проще, чем выдавить слезу отчаяния,
Чтобы жалели бедного, дарили сострадание.
А в общем-то не надо этого, просто бывает грустно,
И в голове проносятся ошибки, после которых пусто.
После которых, только хуже, только печальней,
И иногда лишь хочется начать с начальной.
Пройти все заново, ошибки те же совершая,
Ничуть не дрогнуть, забыть переживания.
Конечно, бред! Все это бред и только,
Но кто-то может быть поймет, кому-то было горько,
И может кто-то для себя сделает вывод,
О том, что слишком часто мы проходим мимо.