Нет, вы не могли подумать, что я написал что-то неподобающее, вы слишком хорошо меня знаете... слишком...
и молчание ваше тому подтверждение, чьё-то - просто, а ваше - великое, да, именно великое противостояние, теряющееся где-то там, среди недосягаемых миров...
да, именно там каждый встречается с собой... и вы, боги, остались в восхищении от сотворённого вами, такого, что дар слова вам изменил... и вы никогда не устанете восхищаться собой, и знаете эту вашу черту, к которой не допускаете никого...
только вам разрешается знать, что за ней, вы, лукавые...
и вы носили меня на своих широких плечах, и я к ним прирос, и когда взглядывали на написанное мною, понимали, что это - вы...
непогрешимые, вы умеете измерять чужую боль; всемогущие, в вашей досягаемости чувства всех, и вы взрастили меня... и теперь я не могу без вас... кто не может без вас, не может не презирать жизнь... но об этом молчат, проявляют такую милость к остальным - им такая малость дана, что нельзя... а к себе нет, тоже нельзя...
и это может принимать самые непредвиденные формы, но для других, не для нас... и мы не можем ему не верить, потому что оно - сами мы и есть...
и вам дано распределять нужды, вам известны рецепты их и вы умеете их предписывать... да-да, с этой самой целью - закалять души... чтобы не чувствовали ни жары, ни холода: только тогда человек начинает что-то представлять из себя, когда лишается этих дурацких своих начал... привести всех к общему знаменателю - он вам известен от рождения, о, боги...