Плохой поэт - фиговый врач,
Он не родитель, он палач.
И с этой мыслью прописной,
Сижу к врачу с больной десной.
Сижу к врачу, пишу стихи,
И умножая тем грехи.
В надежде, что больной мой рот,
Меня б не взвел на эшафот.
Чтоб рифмы Эхос не затих,
Вам приведу здесь этот стих:
Вижу с утра я лично:
Клиника "добрый стоматолог",
И рассуждаю логично,
Что есть где-то "злобный практолог".
А я нахожуся между,
А я нахожусь меж ними,
И веру сию, как одежду,
Ношу на себе с другими.
Дорога Илья, иль тропка,
Иль комуникейшен труб,
Для парапроктолога жопка,
А стоматологу зуб.
Я дописал, я молодец.
Я сплел из слов себе венец.
Сижу к врачу я, как пиит,
Десна моя уж не болит.
Теперь иной цветок в саду,
И он свербит в моем заду.