Летнее кафе. Тихая беседа. Зеленоватый взгляд напротив, подёрнутый грустью, постепенно смягчается, разглаживаются складки между бровей, всё чаще разлетающихся в улыбке, подобно крыльям бабочки. Звучит старинная буддистская притча: «Однажды Будда с учениками шёл мимо деревни…» Она слушает внимательно настежь открытыми глазами. Последние слова ещё долго плывут в пространстве над столиками, над цветочными вазонами, между деревьями старого сквера.
-А ты можешь это записать? - Пауза… Улыбка… Вскинутые в вопросе брови…
-Возможно… - ни утвердительно, ни отрицательно.
-Если возможно…- улыбка в ответ и вопрос исчерпан.
Беседа продолжается. Вокруг покой и неспешность. Тишина…
В зеленоватой
бездне света,
что льётся
из очей глубин,
встречаются зима и лето,
кипящий зной
и холод льдин.
Слова,
нащупывая мысли,
пытаются вопрос сложить,
но фразы
в воздухе зависли,
твердя всё:
«Быть или не Быть,
вот в чём вопрос…»
О, Боже, Боже,
нырнув в земную
круговерть,
мы говорим
одно и то же,
лишь опуская имя –
Смерть,
как путь к Тебе,
к Себе,
в бескрайность
и в позабытый
всеми Рай.
В душе клокочет май
и майность
кипит и льётся через край.
В сто раз
произнесённом слове,
обретшем здесь
и смысл, и суть,
вдруг
проступают капли крови
и ясность –
Время не вернуть.