Как лопатки чешутся и чешутся,
Мочи нет, как досаждают мне.
Вот ведь люди добрые потешатся,
Если выращу я крылья на спине.
Разве это стоит удивления?
Кто об этом только не писал!
Автором он стал стихотворения
Да вот только ангелом не стал.
Но висит язык тяжёлой гирею.
Чешутся лопатки, хоть ори!
Как же надоели эти чиреи,
И не говори...