Если б я был художником, я бы тебя рисовал
На холстах туманного света, отбрасываемого осенью.
Я забросил бы свои книги, таскаться б по кабакам перестал;
Не писал бы злых писем корявой прописью.
Я достал бы прекрасные кисти, стал бы самым проникновенным,
Я бы скрылся от лучших друзей и забыл бы про сон.
Ты бы стала моей осязаемой нежной вселенной,
Так застенчиво перенесенной на полотно.