Я писала про то стихи,
Что со мною и не бывало.
Только разве же в том грехи,
Что стихи свои проживала?
Разливалась рекой в лугах,
Расходилась раскатом грома,
Даже грязью на сапогах
Я была у малютки-гнома!
В каждой строчке моей есть я,
Только я! Ну, а как иначе?
Может, больше, чем жизнь моя,
Для меня эти строчки значат...