Стихи - это не развлеченье,
Стихи - это работа над собой.
Когда ты создаешь свое творенье
В болото опущённой головой.
Не в голове стихи берут своё начало,
Они берут его в начале всех начал.
Сначала стих - хвалёное мочало,
В конце - это твердыня и причал.
Причал всех чувств, от страха и тревоги,
До любопытства, замешательства, мольбы...
И к ним ко всем, мой друг, не приведут вас ноги
Они попутчики осмысленной борьбы.
Борьбы умов, чтоб не на жизнь - а насмерть,
Чтоб проигравший был низвергнут прямо в ад!
А победить - не лучшее ли счастье?
С тобой останется лишь скука, стыд и смрад.
И вот, когда ты дописал поэму,
Или стихи. иль не дай бог сонет.
Задуй свечу, покинь не глядя сцену,
Иди домой и не включай там свет.
Закройся в комнате и, не свершив ошибки
Забудь о том, что сделал навсегда
Тогда на землю спустится твой ангел,
И унесёт тебя от ржавого креста.
И ты уснёшь блаженным сном младенца
Ведь блажен тот, кто чист своим умом
То будет сон, спокойный наконец-то
Но долгим, очень долгим будет он.
Проснувшись от него, ты не узнаешь
Цветы на юбках, листья на ветвях...
И цвета глаз любимой не узнаешь,
Как будто бы запутался впотьмах.
Кричащий, голый, ты продолжишь снова
Тот путь, который был недавно завершён.
Ты - раб незарифмованного слова,
Путь твой твоим же рабством предрешён.