Ночь. Дом. Лес. Темень.
Сидит в избушке старый дед.
Его судьба прошла печально.
Его супруги больше нет.
Он часто думает об этом.
И вспоминает дивный час,
Когда душа его, погнила,
Писал он стих, о том как щас.
Идёт он в дебрях тёмных сосен,
Гуляет со своей любовью.
Он молод, свеж, душою честен,
Но стар, и это его глушит.
Уже прошли его года,
Сидит один в своей избушке.
И обо дном лишь он мечтает,
Вернуть её, свою старушку...