Все у нас кругом не правы, только мы всегда правы.
Переправы, да канавы, да заиленные рвы.
А у нас одна дорога, только разные пути.
Все мы дружно верим в Бога, но не можем в храм прийти.
Мы ни в чём не виноваты – вечно кто-то виноват.
Гигабайты, киловатты, тусклый блеск чужих наград.
Всё, что плохо и не плохо, мы в один котёл сольём.
Но виновна ли эпоха, что без совести живём?
Что сидит в умах народа червь вражды, как сути глас?
И откуда нынче мода с бесами пускаться в пляс?
Старость в прах, в гнёт молодое. Что не просьба – то приказ.
Стыд – а слово-то какое – как в исподнем на показ.
Сколько грязи накопилось – всё ещё коптят угли.
Что сломалось, что разбилось – слово «Милость» наше ли?
Делим всех на тех и этих – этим с миром, к тем с огнём.
Если злобу сеем в детях, что мы в правнуках пожнём?
Отойдя от дел привычных, будем чахнуть и чернеть.
И тогда нас, горемычных, не придёт никто жалеть.
Ни воды, ни корки хлеба, лишь покой в сырой глуши.
Виновато ли в том небо, что мы жили без души?