Мы в словах и в стихах всё твердим о России,
Мы судачим и плачем и спорим о ней…
А в крестьянской глуши спит усталый Василий,
Ему утром вставать раньше первых лучей.
Ему нужно в поля, где не кошены травы,
Где в кипящей росе слышен горечи звук.
И ему наплевать, как мы жутко не правы
В рассужденьях и мненьях о тяжести мук.
Он рождён для труда, ибо труд его кормит,
Он воспитан в труде, им богат между тем.
Он стихов о России не то что не помнит -
Он стихов о России не знает совсем!
И ему этот грех не мешает по жизни
Ни дышать, ни косить, ни пахать, ни колоть.
Он, как пёс к своей будке, привязан к Отчизне,
Он надежда её и опора и плоть.
Нас забудут - в веках так легко затеряться.
Наши строки истлеют на сером листке.
Ведь Россия всегда, будет остро нуждаться,
Не в поэте, а в Русском своём мужике…
Так зачем нам ещё- к существующей массе -
Многочисленность строк, как лукавство и грим?
Говорите, Россия? Скажите о Васе,
А потом о России поговорим.