Нашла и стерла пыль со слова "мода".
Теперь вот соответствую: что делать?
Любовь живет всего четыре года!
А как же остальные тридцать девять?
А остальные - по привычке словно,
По старой моде расклешенных будней...
За кражу сердца, да еще со взломом, -
Скажи, что будет?
Ничего не будет.
Не в моде ль безнаказанность?
Давно ли?
Жить у реки - и умирать от жажды...
Моя любовь на перекрестке боли
С трудом, но дышит.
Все еще. Пока что.