Как страшно грань сию перешагнуть,
остаться вдруг заигранной игрушкой.
На пенсию прилечь - в последний путь,
всё ложе устелив дешёвой стружкой.
Не жить как все, а просто доживать,
донашивая прошлогодний ветер.
Пытаясь как-то небо оправдать,
ты не один такой на белом свете.
Не поднимая взгляд идти тропой,
не выдавая возраста походкой.
Как будто всё случилось не с тобой,
за этот путь, безвременно короткий..
Как жаль, что не останется следа
достал тот бред: "Какая перспектива!"
Уходит жизнь по сути в никуда,
слезой вина дешёвого разлива.
И без тебя всё крутится вокруг,
кружиться снег у твоего окошка,
сжимая в точку твой последний круг,
ложиться пухом на твою дорожку.