Смотрю на наше поколенье с умилением!
Виски уже посеребрила седина,
И в прошлое ушли благие устремления,
Все чаще навещает зрелости зима.
Вдруг память тонким лучиком пробьётся,
Сквозь толщу прожитых на свете лет,
И учащенно сердце встрепенется:
Увы, но в прошлое уже возврата нет.
Художник - жизнь картины рисовала,
То штиль, то ураган, то качки зябь,
За эти годы мы дорог прошли немало,
Что было, в двух словах не передать.
То проза жизни: все кончаются дороги,
И перекрёстков всех не сосчитать.
На перепутьях ждали нас тревоги,
Накатанных - по пальцам сосчитать!
И то, что все мы в этой жизни странники,
Другими было сказано давно,
Судьб, предначертанных, изгои иль избранники,-
Творили сами жизни полотно...
Жизнь с каждым днём утрачивает вкус,
И, как сказал поэт, что все мы в этом мире тленны...
И с каждым часом давит грусти груз,
Пути к итогу, к сожаленью, неизменны...