Смотри, не смотри. А не станет она длинней,
Не станет короче. И даже не скроется в пульс.
За линией жизни /да сколько же в ней потерь/,
Скрываются ночи, безвкусные дни.
Грусть.
Тебе одиноко, а было ведь все всерьез -
Молчанье Луны, бесконечное соло звезд.
И даже дожди мокрой сутью несбывшихся грез
Тебя восторгали, играя по листьям берез...
Ты можешь дрожать от тепла позабытых квартир.
И, скрывшись от всех, пить горячий кофейный экстаз.
Но линия жизни теряется в легкий пунктир.
И где-то за окнами слышится ветреный джаз.
На стеклах опять проступает, зарею, тоска.
И шумный вокзал не спасает от странных идей.
Куда-то уехать.
Да знать бы еще - куда.
Возьмешь прикурить. Дым в глазах, словно крик журавлей.
И снова билет мнешь в руках, будто карту.
Жар
По коже волной. И дыханье...
Еще жива.
А память туда, где морозный январь.
Вокзал.
И линия жизни - незримой чертой.
Едва.