Как помрём, до конца не знаем,
как родились, увы, не помним...
Тяжко вечно вставать со дна, и
много проще бояться молний.
Лечим тело, а душу хлещем.
Всё бы ладно, да вдруг прищемит...
А обиде открыться легче,
чем пустить на порог прощенье.
Швы и шрамы - цена за дурость.
Ноют трусы, герой не плачет.
Копим стираной, стёртой шкурой
опыт: чистить трудней, чем пачкать.
Что же держит? Бывает, нитку,
что в потёмках из нас напряли,
не порвёшь, истончив молитвой,
и узлов не разрубишь сталью.
Зря ли?