Ты говорил, что небо - это я.
Что взмыть ко мне - труда не составляет:
Лишь вспомнил, и душа уже взлетает,
А телу остается догонять...
Ты говорил, что солнце - это я.
Что ярче нет, нежнее нет на свете,
Что лишь со мною день привычно светел,
И всех милее - мой, с хитринкой, взгляд.
Я - летний дождь, я - первый снегопад.
Я - всё, куда ни тыкай наугад.
Но я прошла. И врозь летят года...
А солнце светит так же, как всегда.