Я сделал шаг, а за спиной: "Куда?"
Я кинул взгляд: "А разве это можно?"
Да, что я как последняя паскуда,
Всё делать в этой жизни осторожно.
Вон написал, про небо в неглиже,
Про ноги, что раздвинула берёзка
И про занос у женщин в вираже,
Ласкающих по взрослому подростков.
Про милую весеннюю капель,
Звенящую в ушах призывом плоти.
Про луговую нежную постель,
Измятую телами на излёте.
И всё, терпенье Ваше преступил,
Шаг в сторону, карается расстрелом.
Как будто я Америку открыл,
Что чувства вожделяются лишь делом.