***
Мой старый друг, испитый дочерна,
в прожилках синих, красных и лиловых,
считает, что душа обречена
из горла рвать прокуренное слово,
когда затяжка ставит на места
всё то, что часто кажется картинным -
покатость крыш, изогнутость моста,
пустой балкон, пропахший никотином,
где он дымил отравленным бычком
ещё вчера. Теперь сквозит оттуда,
и чья-то тень, скользящая бочком,
упорно сокращает амплитуду
сердечной мышцы. Если бы курил
пол-пачки в день, да пил бы чуть пореже,
то жил бы, словно ангел - легкокрыл,
храня в себе души зубовный скрежет.